un día tú, un día

2012-02-29T10:15:00.006-05:00

Como estoy jugando esto de los 30 días de dibujo con mi novio y algunos amigos, he dejado un rato mi blog. Lo bonito de este juego es que además de hacerme dibujar cosas que nunca he dibujado (como mi comida favorita por ejemplo) es que me permite inspeccionarme y profundizar sobre los motivos por los cuales me gusta lo que me gusta y hago lo que hago, y ese era un ejercicio que había abandonado.

Me he dado cuenta que a pesar de la simpleza de mis preferencias, los motivos reales son mucho más anecdóticos, interesantes y bonitos que andar ficcionando sobre mi propia forma de ser. En ese aspecto, la honestidad del dibujo y del texto vence por knockout cualquier pretensión.

Luego subiré algunos dibujos del reto, ya vuelvo.

2012-02-24T08:21:00.002-05:00

A fingerbananafish...

un dibujito de Julio Cortázar

2012-02-18T11:05:00.006-05:00

-Cuando ponga mi muñeco de Leono en tu ventana-

No fue sino hasta que compré "Último Round" que me di cuenta que todo lo que hago, lo hago pensando en que me voy a quedar contigo y que nuestra vejez transcurrirá en una casa llena de objetos vanos y bellos que nos harán recordar todo lo importante de la vida, y que obviamente nuestro hijo también sabrá apreciar.

Es así que no me resulta difícil desprenderme de aquellas cosas que me gustaría tener o comprar para mí, entonces termino dándotelas o comprándolas para ti. Incluso aquellas que he conservado por años y que forman parte de un gran tesoro que resume mi infancia y mi adolescencia, como mi primer disco de Leuzemia, mis fotos de niña y mis gafas.

Hace un tiempo vimos el muñeco de Leono en la vitrina de una tienda en Quilca, nos emocionamos y preguntamos por él. No teníamos ni para el pan.
Unos meses después intenté comprarlo pero su precio había crecido.

Recién ayer he podido adquirir el jodido muñeco, mi idea era dártelo como regalo de cumpleaños pero me ha ganado la emoción y te lo he entregado antes. Qué bonito está.

A pesar de que alguna vez escribiste que prefieres a Tigro o a Shetara, sabemos bien que tu corazón palpita exagerado por la melena roja de Leono y que te ha llegado hasta la nuca la sonrisa cuando viste su espada del augurio. Y verte así me hace cochinamente feliz.

Ahora que yo tengo tus stickers de Leono y tu tienes mi muñeco de Leono solo nos queda unirnos a los Thundercats y luchar por la justicia.

y entonces sabrás

(aunque no te parezca tan romántico como un anillo de brillantes
y además tengas sueños eróticos con Leono sentado en tu ventana
-de hecho me pone un poco celosa que lo mires con tanto cariño-)

que esa es la señal

y que es contigo con quien quiero quedarme.

2012-02-13T07:49:00.006-05:00

♫ las niñas son de sus miedos ♫

Telecomunicaciones

Si ese teléfono suena, si ese teléfono empieza a sonar entre sus manos

si ese teléfono es una esponja de carne
una masa miocárdica
un animal de cien ojos

si ese teléfono
tiene un cable que es una tripa
un intestino
una vía de doble sentido
si ese teléfono le late en el pecho
le vibra en el pulso
y no deja de sonar
toda la noche ni toda la tarde
si no le deja dormir ni caminar ni hablar ni pensar
si ese teléfono le pesa y le angustia
si ese teléfono está haciendo metástasis
desde su corazón hasta su cerebro,
por favor,

conteste.

Descubrimiento del fuego

Nada ha demostrado la prehistoria,
de nada ha servido miles de años de evolución
cuando el fuego sigue siendo algo que depende de la fricción
de materia ajena a nuestros cuerpos.

2012-02-10T10:55:00.001-05:00

El espejo del baño del segundo piso de mi casa ha aprendido a hablar.

Mi madre lo ha sacado de inmediato y lo ha guardado en el último cajón de su cómoda. No es que el espejo haya adquirido algún poder mágico de predecir el futuro, ni si quiera es uno de esos que sufren de honestidad. Lo que pasa con el espejo es que se queja mucho. No le gusta andar reflejando nuestros rostros mañaneros, las pieles grasosas, los cabellos desgreñados y las legañas. Además que te suelta una ráfaga de insultos si le salpicas dentífrico al lavarte los dientes.

Un poco infeliz es el espejo, pero no puede ser de otro modo, nadie que pase su vida reflejando a los otros logra ser feliz.

La cosa es que ahora me demoro más al alistarme para ir al trabajo. La pared blanca no tiene propiedades de manantial y en cambio convierte mi rostro en una pintura de Juan Gris.

Hoy he llegado tarde al trabajo y le he contado a mi jefe el problema. No me ha creído, se ha puesto nervioso y me ha hecho firmar mi carta de renuncia. Hay un bonito día fuera de la oficina. Camino entre las bancas y los árboles del Olivar algo preocupada por el futuro.

2012-02-08T22:36:00.009-05:00

Serge Gainsbourg se deshace en lágrimas cantando La Chason de Prévert en la pantalla de mi PC y no puedo imaginar nada más melancólico en el mundo que el rostro de este hombre que se inunda, sus enormes ojos convertidos en dos lunas chorreantes arruinando mi teclado. Lo vale.

Claro, he ahí la primera impresión.

Una se queda con la sensación que acaba de escuchar la canción mas bella y triste del mundo, interpretada por el que debe ser el hombre más sensible del planeta y luego se entera que ese mismo hombre es el que compuso una canción llamada "Lemon Incest" y que la cantó a dúo con su hija; y que además dijo "Quiero follarte" a Whitney Houston en un programa de TV.

Una cree conocer las canciones que le gustan, saber de lo que van y es así que terminamos desplumando a la pobrecita canción, encerrándola entre las paredes de la lógica y el "entendimiento". Digo esto porque obviamente no me pude aguantar la tentación de buscar la traducción de la letra de La Chason de Prévert. Me fui de cara.

No es que sea mala, pero tampoco es todo lo bella que imaginé. Al menos no por la letra. Aún conserva la belleza del sonido de sus palabras, de la música y de haberla descubierto contigo.

Otra cosa que descubrí es que esta canción hace referencia a otra (por cierto, escrita por Jacques Prévert, de ahí el nombre) que se llama "Les feuilles mortes", "Las hojas muertas" en español. Prévert fue un poeta francés, padre de la técnica surrealista de creación colectiva conocida por estos lares como Cadáver exquisito. Sólo menciono este dato porque me excitó la coincidencia.

Hay que tener en cuenta que la traducción destruye al menos el noventa por ciento de lo traducido. El daño es mucho mayor si se trata de poemas y canciones. Esto me da una delgada esperanza sobre la chason. Además que suena tan bonito en francés...

Resulta curioso que me conmueva tanto con Serge Gainsbourg, tomando en cuenta que es el mismo tipo que compuso Je t'aime, moi non plus. Todos tenemos nuestra cochinadita. Algunos la refunden y se tiran latigazos, otros como Gainsbourg, la convierten en la top del ranking musical de la época. Grande.

La chason de Prévert

2012-02-05T20:35:00.002-05:00

Mi mamá me acaba de contar que mi abuelo estuvo en la primera película rodada en el Perú. Su papel consistió en leer un periódico sentado en la puerta de una casa, tenía 14 años en ese entonces y le pagaron algo de 2 soles. Mi mamá afirma que 2 soles era un montón de dinero en esa época, que con veinte centavos se hacía el mercado.

También me contó que mi abuelo ganó un concurso de canto de Tango en Radio Nacional junto a mi tía Lucía. Les dieron diez soles. Una vez, a los doce años, se escapó de su casa y subió a un bus que lo dejó en Huancayo. Después de una semana regresó y encontró a mi bisabuela convertida en mar. Trajo a casa algo de dinero que ganó ayudando a vender telas a un señor en el mercado.

Yo nunca hablé mucho con mi abuelo, recuerdo que una vez lo acompañé a un telepódromo para ver si su caballo había ganado. Recuerdo que cuando era muy pequeñita me molesté con él porque no me dejó quitarle el forro de papel kraft a mis libros de cuentos. Lo recuerdo tendido en el sofá de mi sala viendo tele, observando el jardín, jugando con Úrsula, hablándole al perro. Le gustaba la sopa de frejoles que preparaba mi madre. Tenía los ojos de un niño de 12 años que se escapa y que retorna sin miedo, el corazón de una cantante de tango, la paciencia de un muchacho que se sienta en la puerta de una casa a leer.

2012-02-02T23:40:00.005-05:00

Cuando estaba embarazada trabajaba enseñando a leer a un niño. Iba a su casa lunes, miércoles y viernes y lo ayudaba con sus tareas, le enseñaba a leer y a escribir y cuando nos aburríamos jugábamos bolos o armábamos rompecabezas.

Una vez por semana hacía que me cuente una historia y yo la escribía en papeles bond. Sus cuentos siempre terminaban con alguien muerto. Como él entendía que el fin de la vida era la muerte, lo más lógico era que alguien muriera para que el cuento acabe.

Es ese razonamiento puro y auténtico que tenemos de niños, la premisa que ha dado origen a cientos de libros y películas espectaculares. Hoy en día nadie mata a sus personajes principales. Se ha subestimado la muerte como final posible, lo encuentran primarioso supongo. Ahora todo viene en sagas y en varios tomos. Se ha perdido por completo el ejercicio magistral del asesinato, se ha contaminado, se ha mirado sobre el hombro por culpa de los asesinatos reales.

Ya a nadie le impresiona la muerte, más difícil aún que alguien la encuentre bella.

me voy a dormir.

☻

2012-01-25T22:45:00.007-05:00

Puedo decir muchas cosas sobre esta foto. Por ejemplo, que me la tomé el domingo por la tarde, echada sobre mi cama, que es la única cama que he tenido en toda mi vida. Mi cama de una plaza, que solo ha conocido el romance con dos colchones de piel de elefante industrializado.

En la cabecera podrás apreciar una serie de stickers que me hacen sentir que vivo en mi propia versión bizarra de Disneyworld. La mayoría de ellos fueron pegados por mi hijo.
A mi izquierda, mi almohada con funda de Fresita que es mi funda favorita de todos los tiempos y que lavo incansablemente porque me encanta sumergirme en baba en la cara de Fresita y sus amigos.

Si haces un pequeño esfuerzo, notarás que mis fosas nasales tienen la forma de dos pequeños pulmones, lo cual es un diseño perfecto para unas cavidades que nos permiten respirar. Tengo las ojeras de mi madre, que son las ojeras de mi hijo, y son también las únicas ojeras que he tenido en toda mi vida.

Llevo puesto mi polo de "The liquid beats experiment" que es un polo que compré contigo en la sección de chicos de un centro comercial. Es mi polo favorito porque es cómodo y colorido y me ayudó a sobrellevar la hepatitis y la tristeza de haberte extraviado.

Quiero que sepas además, que me gustas más que mi cama y que mi almohada y que mi funda de Fresita y que mi versión privada de Disneylandia y que mis fosas nasales y que mis ojeras y que mi polo de "The liquid beats experiment"porque eres cómodo y colorido y me dejas llenarte de baba.

2012-01-20T19:46:00.004-05:00

te amo porque te tengo, te tengo porque te amo. amar es tener.

2012-01-12T10:11:00.005-05:00

Entre los olores que me hacen pensar en mi infancia, destacan los siguientes: gel para el cabello, vinifan y libros nuevos, borradores con aroma a frutas, helecho, maleza quemada, caramelo caliente para la crema volteada que mi madre preparaba mientras veíamos Oshin (novela japonesa noventera), avena con cocoa, leche con café, plastilina, ketchup, aliento de gato.

No se si tenga el olfato muy desarrollado, pero estoy completamente segura que los olores han ayudado a fabricar y conservar al menos el 80% de mis recuerdos. Ayer, cuando me contabas lo del cuento de Valdelomar, me sentí un poco identificada con aquella chica que se vuelve loca al percibir su propio perfume en el cuerpo de otra persona. También he notado que me gusta mucho olisquear a las personas que amo: a mi hijo, a mi madre y a ti. Por alguna extraña razón siento que tu llevas el aroma de todos mis olores favoritos de la infancia condensados en el cuello, y en menor intensidad, en el resto de tu cuerpo. Quizá por eso es que te siento familiar, como si hubieras estado conmigo desde siempre.

2012-01-05T07:39:00.004-05:00

La poesía nunca me pierde el rastro, gracias a Dios. Me ha encontrado acá también, en este edificio de ventanas negras y persianas eternamente cerradas. Ha subido por las escaleras porque teme al ascensor y me ha regalado visiones, al parecer, de la naturaleza. Si antes me parecía extraño el resultado, ahora me parece mucho más raro que cualquier cosa en el mundo.

Nubes

Mira las nubes pasar cansadas,
Van obligadas a correr por el viento.
Ahí viene una en forma de dragón
Y luego otra como dos piernas
Abiertas y perpendiculares

Yo las veo convertirse en vehículos y animales
Echada en tu cama desde el octavo piso de este edificio
Donde puedes confundir la ciudad con un perro.

Mira el cielo abrirse o chocar contra el muro de otra casa alta,
Atravesar el espacio y reconstruirse
Para seguir viajando.

Amo la inmortalidad de las nubes

Su supervivencia al cambio

El poder de sus cuerpos.

Verano

ven
a veranear en mis ojos
que te daré sombra
pero también
mar
infinito
que resbala
sal
que quema
en los pómulos
abrigo de mis párpados cuando baje la temperatura.

ven y deja colgar tus piernas,
siéntate a mirar la luna que se sumerge en tinta
y renace convertida en sol a la mañana

ven y nubla toda imagen con tu cuerpo
no me dejes ver el mundo,
no quiero darme cuenta,
solo quiero que descanses abrazando mi pupila
como a una madre marrón y redonda.

K.V.C

2012-01-02T07:34:00.003-05:00

Oficialmente soy un zombi, salvo que en lugar de comerme a los otros, ando todo el día mordiéndome la carne, bebiendome la pobre sangre que produce mi cuerpo. Algo debe andar pasando en mi garganta porque ni el chocolate quiere pasar. Siento náuseas todo el tiempo. Náuseas y apetito y una garganta que adelgaza. Quisiera tener la libertad de poder morirme.

2011-12-29T08:35:00.004-05:00

Serenata

Íbamos a vivir toda la vida juntos.
Íbamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.

¡Íbamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

(Manuel Scorza)

2011-12-25T10:50:00.001-05:00

El pez que expulsa pequeñas muertes por la boca anda preocupado.

2011-12-17T22:53:00.005-05:00

Los jabones mueren todos los días, a todas horas y segundos/ viven muriendo/ son como nosotros pero menos trágicos/ porque solo tienen aspiraciones de jabón.//

Los jabones no se enamoran.
¿No sería terrible acaso que el jabón se enamorara luego de lavar el cuerpo de un hombre cualquiera? De una mujer cualquiera...
El hombre utiliza el jabón para limpiarse
y ese es el alcance que tiene el amor en nuestras vidas.
Lo magnificamos porque prácticamente todo está contaminado/ y queremos que el amor sea algo puro y bueno.//

Dejamos el jabón remojándose en un charco sobre el lavadero/ no nos importa para nada la muerte del jabón/ no nos detenemos a pensar en él cuando lo frotamos por nuestras espaldas/ lo dejamos mermado y lleno de pelos.//

Ahora se parece más a nosotros
ahora podría tener un nombre o un trabajo
ahora podría enamorarse y pensar en su terrible función cartográfica/
ahora su muerte constante sería lo menos relevante en su vida.

***
Este post fue auspiciado por Marsella.

2011-12-11T23:02:00.002-05:00

Querido blog:

Es gracioso que escribir cartas sea algo que te enseñan en el colegio ¿cierto?
Te dicen la forma de colocar la fecha, el saludo, armar el cuerpo e incluso la despedida. No es mucha pendejada eso de tener la despedida pre-fabricada? Como si despedirse fuera algo tan fácil como taparse un grano de la frente con el dedo índice. Vaya que subestiman el valor de lo empírico en las aulas escolares, lo empírico y lo sentimental claro.

Te cuento que el trabajo es una esponja gigantesca. Yo soy un poco de café derramado en el pupitre donde paso la mañana sentada frente a un monitor ubicando errores ajenos, reportándolos, llenando lista de control de calidad, haciéndome enemigos que nunca conoceré, lo cual claro no impedirá que me odien.

Tengo un reloj de muñeca, es de plástico negro y a prueba de agua, me lo regalaron hace un par de días en mi graduación. Parece un regalo mezquino pero no lo es. Me encanta llevar mi reloj en la muñeca, a pesar de lo que decía Cortázar sobre los relojes, a mi me gusta pensar que me han regalado el tiempo. Incluso siento que puedo pactar ciertos acuerdos con él.
Hoy no me lo he quitado todo el día y estoy tentada a dejármelo puesto como parte del pijama. Quién sabe, quizá hasta me bañe con él. Parece que no es solo un reloj.

Ha sido un domingo bonito, raro espécimen de la semana, he cenado crema de champiñones y he ordenado mi cuarto. Ahora me iré a la cama porque entro a trabajar a las siete de la mañana y los lunes son días difíciles porque de eso nos han convencido nuestros antepasados. Ya no podemos escapar de la sensación ruin de la semana que inicia.

2011-12-03T17:26:00.002-05:00

Mi madre es una mujer furiosa. Lleva la furia no en esa forma en la que todos creemos que es algo malo. La furia en ella es como el tono de la piel o el largo del cabello. Hace unos días ella y su furia (que es ella) destruyeron el martillo de la casa.
Aquel era el único martillo del cual yo tenía conocimiento y recuerdo. Ahora está ahí, en dos partes. Decapitado, cabeza y mango divorciados y lejanos por primera vez desde mil novecientos setenta y algo.

He pensado en esto al ver las piedras que has recogido de la playa.

Recuerdo que fue mi mamá la que me dijo que había que conseguir la piedra de chancar carne en la playa, entonces fui y te lo conté. Nosotras también teníamos una piedra de esas en casa. Veo las tuyas tan claritas, con apenas algunas pecas grises sobre sus lomos y sé que se convertirán en pisapapeles y no en utensilios de cocina.

La piedra de chancar de mi mamá era una piedra imponente y respetable, color verde oscuro, de un verde más oscuro quel de un casco militar afectado por la fotosíntesis y al cual alguien forró con la piel de un sapo. Sospecho que aquella piedra de chancar fue al principio tan clarita como la tuya y que fue la furia de mi madre lo que la dejó verde de tanto golpe. Verde como los músculos golpeados por las pistas, como cualquier cosa viva que se vuelve inmune al dolor.

2011-11-27T10:15:00.004-05:00

He sembrado un árbol de jacarandá en el jardín exterior de mi casa. Es a penas un palito del que se desprenden 4 vías con miles de pequeñas hojas, tan pequeñas como semillas de linaza o las pepas del melón. Su raíz parece un pequeño feto blanco y acéfalo. He cavado un hueco masomenos hondo y listo, ahí está el arbolito.
El jacarandá da flores color lila y crece hasta 5 metros de alto. Mi mayor temor por ahora es que el hueco no sea lo suficientemente hondo y que la raíz se desborde. Pero eso no pasará hasta dentro de mil años supongo.
Ahora que tengo un hijo, dos libros y un árbol, sólo me falta tratar de conquistar el mundo. Ya vengo.

2011-11-19T10:40:00.003-05:00

Mi hijo me regala tréboles que arranca del jardín de mi madre. Ayer me regaló tres, dos verdes y uno morado.
Esta costumbre tiene final trágico, ya que él me pide que coloque los tréboles en agua para que no mueran, pero los tréboles yacen marchitos al día siguiente siempre. No por eso Joaquín ha perdido la fe en los regalos ni en las plantas. Siempre que sale de paseo al parque regresa con flores para mí o para mi madre.
Admiro su persistencia y su fe porque no están contaminadas, porque no tienen otro objeto que el de hacernos felices. Cuando crecemos persistimos y creemos por motivos mundanos, la felicidad no debería ser una meta diluida por el paso del tiempo y la experiencia ganada. Siempre deberíamos perseguir la felicidad por estúpidos que nos sintamos. Vale la pena, aunque dure lo que dura un trébol en un vaso con agua.

2011-11-14T17:10:00.001-05:00

qué pendejada de Dios habernos dado una ciudad tan gris pero sin lluvia.

2011-11-13T22:56:00.001-05:00

una herida por donde brota luz y ya no sangre
luna que asoma entre el cielo negro
como un ojo, como un gran globo ocular despupilado
en el cual recae un párpado denso de nubes
es tu ausencia.

una herida en la que crece cualquier semilla que cae
el soplo de un corazón alcoholizado
el vano de una puerta que se cierra a fuerza de palabras
y puntos que brincan como luces en los vidrios,
piel marinada de neblina
y calle de domingo
avenida que trafica con el sueño y con el hambre
es tu ausencia.

una herida cubierta por la gaza de la bulla
por la grasa de otro vientre
donde el pelo anida a la espera de cariño,
triste aspiración la de las casas
triste función la de habitarnos y repeler nuestro reflejo
evitar el eco pero multiplicar la sombra
prender las luces porque es peor sentirse solo a oscuras.

una herida que sonríe es una herida al fin y al cabo,
de qué nos sirven los dientes entonces
moler, partir y desgarrar
son acciones que también logramos con silencio

convertimos, con qué facilidad convertimos,
un ser humano
en bolo alimenticio
y luego mierda
tú sabes,
mierda
es una palabra tan bella como el nombre de una flor
ten este ramo de mierdas
ponlas en un florero antes que marchiten
recuérdame cuando las veas en la mesa de tu sala.

k.v.c

2011-11-12T18:30:00.013-05:00

Esta semana he dibujado. No tengo una buena libreta desde hace mucho tiempo, ni un bolso amigable para portarla, ni lapiceros suficientes, ni tinta que no intente escaparse de la hoja y correr sobre mis dedos.
Estos los he hecho sobre hojas bond, sintiendo que todo lo que me pasa es una señal que resuelve la sospecha sobre mi destino.

Quizá ya es hora de sacar la cabeza por la ventana sin miedo a respirar ni a vivir.

2011-11-11T22:59:00.003-05:00

Curiosa la rutina del viaje en micro. A las siete de la mañana me encuentro en algún paradero de la avenida Universitaria, con media taza de café carcomiendome el estómago,esperando venga alguno que cubra la ruta de todo Javier Prado.
Pasan llenos, asquerosamente llenos, con personas que estuvieron en sus paraderos mucho antes de lo que yo. Por la mañana el tráfico vuelve subversivas a las personas. Chancan la lata móvil, patean los asientos y piden al chofer que avance, con gritos, mentadas de madre y amenazas de muerte de por medio. De cierta forma y asimilada la tragedia, resulta un poco divertido.

Están aquellos pasajeros que por alguna extraña casualidad siempre están en el micro que tomo, es decir, son como las figuritas repetidas. Me ha sucedido antes.
Cuando iba a clases de inglés siempre viajaba conmigo un tipo que usaba medias chistosas y una casaca de cuero, se bajaba en plaza San Miguel. Cuando iba a la universidad, un señor que me hacía recordar a mi tío Oscar. Ahora, por desgracia, va por mi camino una señora algo gorda que usa flores de plástico en la cabeza y chalinas como boas de peluche. Digo por desgracia porque va entre el resto de pasajeros metiendo codazos y tarareando salsa. Las siete de la mañana es mala hora para escuchar salsa.

Hay muchas rutas para llegar al lugar donde trabajo. Me he quedado con la de Javier Prado porque es la más rápida , la menos sufrida y la más pintoresca.

2011-11-09T22:05:00.003-05:00

Quién me explica por qué coño no me rindo con la narrativa? Porca miseria la vida ... la cosa es así: se me ocurrió hacer un cuento el día que me contaste que las hormigas habían convertido tus tazones con flan en la nueva Sodoma y Gomorra. Tú ya sabes esto, te lo he contado todo, no lo voy a repetir. Pero lo que no sabes es que ya me rendí y que no pienso acabar este puto cuento. Pero bueno, ahí va:

No sé si deba

Cuando las hormigas vinieron por Mariana nadie lo percató. Rómulo llegó más tarde de lo habitual ese día, pensó que sería algo sin importancia, total el trabajo lo había absorbido hace ya siete años y las quejas de Mariana por tiempo y atención se habían convertido en sexo mediocre y comidas pre cocidas.
La comida pre cocida era tan normal para Rómulo como un estofado casero, caliente y humeante, el conformismo y la felicidad se habían traspapelado en su vida.

Trabajaba en una agencia de turismo dando informes y llenando tablas interminables con bases de datos inútiles, sin embargo, se sentía de cierta forma importante. Tenía un pequeño escritorio y un computador crema devenido a gris por la gruesa capa de polvo y descuido. Llevaba consigo además una calculadora científica, la cual no le servía para nada que tenga que ver con cálculos matemáticos, pero de regreso a casa se entretenía escribiendo nombres con los números.

Mariana era un nombre largo e imposible. Hubiera preferido casarse con una Rosa o con una Ana, podría haber utilizado el número cero para remplazar la “o” por ejemplo o el cinco en lugar de la “s”, aunque ciertamente esto no hubiera cambiado nada. Rómulo era el tipo de hombre que solo podría hacer feliz a un pedazo de kion.

Mariana tampoco detectó la presencia de las hormigas en casa. Comía de forma regular el plátano de seda que había dejado la noche anterior sobre el refrigerador. Lo pelaba haciendo pinza con el índice y el pulgar, el olor penetrante empezaba el trabajo papilativo y la primera mordida le sabía tan bien como la última. Aunque el plátano estuviera algo chancado por uno de sus lados.

Lo mismo con la jarra de agua. Mariana bebía enormes cantidades de agua. Había leído en una revista que el agua era algo sensacional y ella ciertamente necesitaba algo sensacional en su vida. Así que llenaba y llenaba todo el día la jarra de vidrio con agua. Consumía algo de diecisiete vasos al día, vasos grandes de vidrio corriente, botellas remodeladas en el mercado. Algunas se habían convertido en floreros.

¿Cómo iba a saber lo de las hormigas? Es decir, uno reconoce una hormiga cuando la ve. La espanta con un soplido o si el grupo es grande, enrolla un periódico y aplasta a discreción. Si es una hormiga sin suerte, se topará con algún depravado que le arrancará las patas una por una y finalmente hará bolita su cuerpo y se la comerá. Pero nadie en su sano juicio se comería un puñado de hormigas.

Sin embargo ella no había podido diferenciar entre el sabor de un plátano y el de las hormigas, entre el olor del café, la forma de una silla, el color de un vestido, sus aretes favoritos, sus medias de nylon, el foco de la sala; todo una manada de hormigas, un cúmulo, una mancha, una jauría de bichos que podían adaptar cualquier forma, olor, color, sabor, textura, consistencia. Nadie conocía el apetito voraz de las hormigas camaleón.

Comían todo lo que encontraran a su paso, de forma progresiva claro, un día era el botón de una camisa, pero una semana después era la camisa entera. Y si que eran embusteras las malditas. Cobraban el aspecto total de lo consumido y podían vestir el cuerpo de un hombre de 38 años y 80 kilos, sin problema alguno, durante las doce horas que este pasaba en su pequeño escritorio llenando tablas.
Entonces la situación era que Rómulo iba por la vida vistiendo hormigas mientras Mariana en casa bebía vasos llenos de hormigas para sentirse correcta en el mundo. Esto desde hacía ya nueve meses.

Ni la propia Mariana se dio cuenta cuando las hormigas empezaron a comérsela. Seguía con su vida. Verán, las hormigas camaleón son seres extraordinarios, superando la magnificencia habitual de las hormigas comunes claro. No sólo trabajan en equipo, no sólo tienen una fuerza increíble, no sólo son organizadas; para comerse a un humano las hormigas camaleón avanzan tímidas, primero ensayan la anestesia que emanan de la mandíbula, casi besan a sus víctimas antes de empezar a remplazarlas.

A pesar que Mariana y Rómulo no eran felices, no vivían atormentados. Ayudaba un poco el hecho que ninguno de los dos dedicaba tiempo alguno a reflexionar sobre cosas como el amor, la felicidad o el éxito. Tenían una vida de manual y como era debido, ya estaban en la época en la que no tener un niño en casa era castigado espantosamente por la sociedad.
Así que ahora el sexo además de mediocre, era funcional y en ocasiones tenso. Rómulo no podía si quiera mantener una erección.

A medida que entraba y salía del coño de Mariana, iba rumiando en lo imposible de su nombre, trataba de mantenerse su pobre erección pensando en el primer amor de adolescencia, pero eso a lo mucho lo ayudaba a prolongarla por un minuto más.
Después de meses de intentarlo con performances sosas, Rómulo logró que se le ponga dura, eyaculó un riachuelo e incluso brindó un breve orgasmo a su mujer. Cuando las hormigas empezaron a comerse el cuerpo de Mariana, esta tenía seis meses de gestación.

Y bueno ahí se pudrió todo, buenas noches :D

2011-11-06T23:03:00.003-05:00

En algún momento que no percibí, mis padres hicieron que la muerte sea un tema común en la conversación diaria.

Mi padre por ejemplo, siempre nos dice que cuando él muera quiere que nadie ande triste y que tenemos que procurar haya música en su velorio, vallenatos, cumbia, bolero y quizá salsa. Mi madre dijo esta mañana que le ha pedido a Dios que la mate de lo que sea menos de cáncer. Yo no sé que pensar. Los veo jóvenes y activos y me parece demasiado pronto para que anden hablando de formas de morir y estilos de velorio y esas cosas. Quizá lo hacen porque ambos han perdido hermanos y padres.

Siempre que traen el tema, trato de reirme un poco del asunto, pero me deja algo preocupada. A veces temo que sea de cierta forma una espera. Es muy pronto para andar esperando morirse. Quiero agarrar a mis padres a patadas y decirles que no va a suceder sino hasta dentro de 50 años y que cuando suceda, lo haremos todos juntos, así que mas les vale que no se mueran carajo.

¬¬

2011-11-03T22:46:00.004-05:00

A mi cresta ilíaca.

Sabes, yo quería ser neurocirujana. Si, quería abrir cabezas y hundir objetos en cerébros ajenos, así de simple. Tenía calificaciones extraordinarias en química y biología, era buena con los números y me sabía los más intrincados nombres de utensilios de laboratorio.
Sorbía con la pipeta la cantidad exacta de alcohol, formol, agua destilada o etcétera que necesitara la fórmula y era el jackeldestripador de ranas y ratones. No temía a mi sangre.

Leí a la par de Verne y Cortázar, el atlas del cuerpo humano, el diccionario de términos farmacológicos y me tocaba cada hueso del cuerpo pronunciando su nombre en voz alta.
Un día se acabó la pubertad y se pudrió todo. ¿Qué bueno no?

"La neurocirugía es la especialidad médica que se encarga del manejo quirúrgico de determinadas patologías del sistema nervioso central, periférico y vegetativo, incluyendo sus estructuras vasculares; la evaluación y el tratamiento de procesos patológicos que modifican la función o la actividad del sistema nervioso, incluyendo la hipófisis y el tratamiento quirúrgico del dolor." Fuente: Wikipedia

(bonita palabra hipófisis)
quizá después de todo logre tocar algún cerebro en el mundo...

2011-11-02T23:36:00.004-05:00

Oye gato, qué haces acá, vete a tu casa. Yo sé que tienes una casa gato, todos ustedes tienen al menos una casa, es la única explicación para que estés en el techo de la mía.
Así son los de tu especie, necesitan una casa para poder huir de ella. No me mires así gato, sabes que tienes que volver con tu familia humana.

Yo también tengo esta casa gato.

Me gusta mucho, es grande y ventilada y en verano refresca. Me gusta porque tiene ventanas grandes y puertas débiles, telarañas y goteras, me gusta porque ya no temo el ruido de los aviones, porque ya no escucho el tren, ni las olas revientan más al pie de mi cama. Puedo ir al baño por la madrugada y saber que la muerte es algo lejano. Me gusta esta casa porque ha crecido como un árbol blanco y yo he crecido dentro de él, primero como un caracol y luego como una ardilla. Me gusta porque siempre puedo huir de ella, enrollar las patas y esconderlas bajo mi vientre en otro tejado. Me gusta porque dentro de ella tengo una familia humana que odia que huya, pero que nunca deja de desear que regrese.

2011-11-01T09:59:00.003-05:00

De esa época solo sobrevive un pantalón colorido. Una carpa que se ataba a mi cintura, intentando remedar un circo sobre mi cuerpo. ¿Cómo combatir la pena entonces? Mis hermanas y mi madre llenándome de objetos, guardando, embalando mi ropa negra, cambiando las cuchillas por tajadores y los dulces por pastillas. Pequeños ratos de lucidez en los que coleccionaba monedas y postales, a recomendación del médico. Recuerdo que después de la consulta mamá me llevaba a comer pastel y chicha en algún lugar cercano. Me premiaba como se premia a un niño de cinco años que se deja poner la vacuna sin llorar. Eso fue la adolescencia. El pantalón y sus colores guardados en el cajón de mi cómoda. Mi madre licuando en jugo el miedo y el amor.

2011-10-30T20:07:00.003-05:00

Mi mamá con cabeza de matrioshka

He vuelto. En este tiempo de ausencia anduve publicando en un blog secreto, entradas a manera de diario, obviamente es incompartible.
Vamos a resumir un poco lo que ha sucedido desde julio, que fue el mes en que cerré este espacio. Renuncié a mi trabajo, terminé la carrera universitaria pero la carrera más importante se prolongará hasta el infinito (ya ni alcanzo a leer el letrero de meta). Mi hijo cumplió 5 años, empecé a estudiar inglés en un instituto (esto para obtener el bachillerato), también tuve como 2 millones de crisis sentimentales que me han dejado el corazón peligrosamente parchado, ahora temo.

Acabé de corregir mis nuevos libros, mi amigo Carlitos ilustró las portadas, están espectaculares. Pero me falta dinero. Viajé a Chepén, a un festival de poesía, la pasé muy bien. Me saqué la mierda montando bicicleta, como saldo del accidente tengo una protuberancia en la rodilla izquierda y el meñique de la mano ha quedado resentido.
Las cosas que no cambian nunca, no han cambiado. Por ejemplo el amor de mi madre, la felicidad de mi perro, la curiosidad de mi hijo. Yo, sigo siendo un camaleón que no sabe lograr el diseño escocés y que en lugar de camuflarse se entrega a sus depredadores.

2011-07-07T08:38:00.001-05:00

y me marché...

adiós gotas, adiós.

2011-07-02T21:40:00.003-05:00

Los lugares donde jugué de niña van desapareciendo. Recién hoy me di cuenta. La casa de mamá Hilda por ejemplo, ahora es un edificio de departamentos y el jardín donde crecían manzanos y duraznos seguro está lleno de concreto. No lo sé.
Yo comí esos frutos recién cosechados. Nos sentábamos en la terraza para el postre y a beber el vino que mis padres me proporcionaban a sorbitos. Lo mismo con la casa de mi tío Ángel. Tenía un jardín inmenso donde una tortuga rabiosa me perseguía para clavarme los dientes. Aunque mi mamá asegure que las tortugas no tienen dientes. Mi tío también criaba conejos y gatos. Codornices en la azotea. Ahora todo quedó enterrado bajo dos grandes edificios.

Mamá me dijo esta tarde que venderán la casa de la abuela, luego recordé todo esto. El último lugar de la infancia se irá.

Masomenos así era la tortuga de mi tío

2011-06-22T09:45:00.002-05:00

Discutiendo sobre la intensidad de la noticia en clase de producción televisiva, el profesor dice:

- ¿Cómo podría ser más intensa esta información?: Hombre mata a niño

A lo que los alumnos responden:

a) Hombre mata y viola a niño.
b) Hombre mata y viola a niño en navidad.
c) Hombre mata y viola a niño en navidad, luego se lo come.
d) Hombre mata y viola a niño en navidad, luego se lo come...crudo.

2011-06-11T18:04:00.002-05:00

26 años después Anita y Wilbert siguen yendo a caminar para bajar la comida, dos vueltas a la manzana y regresan. Luego cada uno sigue su vida por el jardín de los senderos que se bifurcan. Yo, soy un árbol donde alguna vez se sentaron a descansar y a tallar sus nombres.

2011-05-24T20:19:00.003-05:00

Tengo cuatro poemas inconclusos, ni siquiera tienen la extensión, intención o coherencia suficiente para catalogarlos de poemas. Pero ahí están los pobres reposando como fréjoles en algodón húmedo. Uno ya es casi una ramita color verde canario de la cual se desdobla una hoja tímida. Me he dado cuenta esta tarde, mis textos están más cerca de convertirse en legumbres que en literatura.

2011-05-18T21:53:00.002-05:00

Tuve un sueño que duró 25 años, que en realidad fueron las ocho horas que anduve dormida, que en realidad fueron los tres minutos que dura la fase REM.

En ese sueño yo nacía en invierno y me casaba en verano y tenía un hijo en primavera, me enfermaba de sarampión, pulmonía, fiebre intestinal y hepatitis, luego sanaba. En ese sueño yo era bautizada por la fe católica y me enamoraba de hombres que no existían, me enfermaba de la mente y tomaba pastillas que me hacían dormir dentro de mi sueño. En ese sueño te conocía y pensaba: -¿Cuánto de ti será el resto de gente que conociste? ...y sabía cuanto de mi era reciclaje y cuanto era invento y me gustaba bailar bolero, beber jugo de papaya e ir sobre - y no debajo- al hacer el amor.

2011-05-13T11:59:00.000-05:00

En el parque que queda al costado de mi oficina, viene a ensayar de vez en cuando un trompetista. El muchacho toca canciones tristes que van muy bien con el cielo de estos días. Me gusta que venga. Me gusta que repita dos o tres veces una misma canción. Me gusta que se empeñe en lograr el resultado perfecto. Me gustan más los días de trabajo cuando él viene a ensayar al parque. Me gusta asomarme por la vía del tren y ver su pequeña y débil espalda que se agita mientras sopla.

2011-05-02T13:33:00.002-05:00

Mi madre le ha puesto vino al guiso de hoy. Mucho vino me parece, ahora anda escuchando canciones de Los iracundos y de una señora llamada Tormenta. Mi papá ha llegado hace un rato. Viene a almorzar porque nuevamente le fastidia la vesícula. Mi papá me dice que las nuevas generaciones no tienen sentimientos. Luego me pregunta ¿Karita tu tampoco tienes sentimientos no? Le gusta joder a mi papá, no sabe disimular la sonrisa. Yo, que también he almorzado el guiso preparado por mi madre, ando apestando a borracho. Le respondo - Yo no soy parte de las nuevas generaciones, soy como tú papá, vieja y degenerada. - No sabe disimular la sonrisa...

2011-04-28T12:55:00.004-05:00

Hasta que un día sucedió.

Hoy me contaron que algunos hacen sus nidos en el techo de mi lugar de trabajo, nunca había visto a uno tan cerquita.

2011-04-27T22:37:00.002-05:00

Hoy Julio y C. se volvieron a encontrar en Lima después de 4 años, curioso hecho para un día como hoy. Julio por ahora tiene mi edad, a medida que siga leyendo su diario crecerá y morirá. Terrible esto de enamorarse de un muerto, terrible.

2011-04-24T14:59:00.003-05:00

Voy a darle de comer al gato ♫

2011-04-12T10:29:00.002-05:00

Por la calle avanza un joven que logra convertir una cañería gris y sosa en una flauta, que con tres notas compite contra las aves, gordas palomas de plaza cuyo canto es un regaño, una protesta por la falta de árboles ante Palacio de Gobierno. Los gallinazos no cantan y anidan en el San Cristobal, claro que esto último es presunción pura. ¿Cómo será el nido de un gallinazo? ¿De qué color, forma y tamaño el huevo que ponen? por último, ¿Cómo lucirá un pichón de gallinazo?

2011-04-05T17:56:00.002-05:00

La cosa es que el libro que tenía planeado no existe mas. Tengo ahora dos libros que caminan en direcciones opuestas y que por ningun motivo podrían ser publicados en un mismo soporte. O al menos eso pienso por ahora. Ya no quiero seguir revisando. Ya no.

2011-03-30T19:29:00.002-05:00

Mi cuñado le ha regalado a mi mamá unos guantes. La etiqueta dice que se llaman "Guantes para escombros" y sirven para recoger los pedazos tu casa destruída luego de un terremoto. Mi cuñado también ha instalado un extintor en la escalera que va al segundo piso.
Como tenemos ganas de comer tallarines rojos con carne, mi madre ha sacado la bola de res molida del congelador. El asunto es que está tiesa como roca y parece ser que nada logrará ablandar el denso bloque. Mi madre ha ido a ponerse sus guantes para escombros, también trae consigo una piedra de chancar y un cuchillo de destripador.

2011-03-27T12:53:00.002-05:00

Ayer me reuní con R. y con E. me devolvieron el machote de mi libro con anotaciones y manchitas.
Esta mañana revisé el machote que me devolvió JC. y el que me devolvió J.
He arrancado muchas páginas, no se si hacer una fogata o botecitos.

2011-03-19T18:07:00.003-05:00

Digamos que estoy en la fase final y que si trabajo a conciencia, en una semana tendré por fin la versión final de mi nuevo libro. Pero entre el trabajo, la universidad, la familia, el amor y la calvicie, todo se va un poco a la mierda. La semana pasada me reuní con J. para hablar del libro, nos sentamos en el segundo piso de uno de esos lugares donde venden ricos quesos y cafecito en el Centro de Lima, pero el sol nos obligó a consumir gaseosas amarillas.
J. me ha dado buenas ideas, comentarios que me quitan las legañas . Vamos a ver como termino la tarea de limpieza.

Obsesionada con mi vagina

2011-03-13T22:11:00.003-05:00

"Black Swan" pudo tranquilamente traducirse y venderse en el mercado latino bajo el título "Obsesionada con mi vagina" Porque al parecerla protagonista y el resto del reparto mostraba particular empeño por esta parte de su cuerpo. La he visto porque todo el mundo me la ha recomendado, pero siendo sincera, esta película solo podría sorprender a un adolescente de quince años obsesionado por es sexo y la sangre, es la típica historia de la reprimida que se vuelve loca, sólo que basándose en el argumento trastocado de la pieza clásica "El lago de los cisnes". Gran cosa.Se ve claramente sus intenciones comerciales, casi casi veo a los productores poniendo en la olla los ingrediente típicos para un éxito de taquilla.

Lo que si hay que reconocer es que la actuación de Natalie Portman fue impecable, la fotografía está muy bien lograda y el vestuario es espectacular. Lástima que las escenas trilladas y efectistas de sexo lésbico,las apariciones de Winona Ryder (Beth MacIntyre en la película) como un espectro vengador, el cliché de la madre obsesiva que quiere reflejarse en la hija, las cosas que brotan de la piel (plumas en este caso) y el final totalmente predecible conviertan a este gran esfuerzo de producción en una cinta de contenido mediocre.Véanla, saquen sus propias conclusiones.

2011-03-07T10:48:00.002-05:00

Ando bloqueada. Hace unas semanas intenté escribir algo y no lo terminé y después de unos días lo releí y me disgustó. He pensado en darle unas forzadas vacaciones a mis lapiceros y sacarle punta a mis lápices. O quizá dedicarme momentaneamente a la música...

2011-02-10T12:39:00.004-05:00

El lunes nos mostraron en clase un documental llamado "Nanook el esquimal", el primer documental de la historia rodado en 1922, en blanco y negro. En el documental vimos como los esquimales construyen sus iglús como quien corona un barquillo con una bolita de helado de coco. Cortan la nieve en bloques y les dan forma. Por dentro el iglú es como un pozo de poca profundidad. La mejor parte fue cuando Nanook cortó un bloque de hielo transparente para hacer la ventana de su casita. Desde el interior del iglú, su esposa limpiaba su nueva ventana.

Una vez terminado el iglú, toda la familia entra por un pequeño agujero a modo de puerta, van cayendo uno a uno al pozo, llevan con ellos ollas, cuchillos, pieles de oso y zorro.

"Para filmarlo, Robert Flaherty pasó prácticamente dos años y medio conviviendo con un cazador y pescador que encarna al personaje de Nanuk (su verdadero nombre era Allakariallak), y con su familia. Antes ya había vivido en la zona (haciendo prospecciones geológicas en los yacimientos mineros de la bahía de Hudson para la Fundación Mackenzie) e incluso había filmado, animado por el propio Mackenzie, más de 10 000 metros de película (que se destruyeron en un incendio). El accidente, no obstante, no le contrarió mucho, ya que no estaba del todo satisfecho con el trabajo realizado." (Fuente: Wikipedia)

2011-02-05T16:47:00.002-05:00

El asunto era que estabamos esa chica y yo en un salón del sexto piso de un edificio en algún lugar del mundo y Vito Corleone nos iba a matar.
Se dispuso que fuera de la siguiente manera: a ella de dos balazos y a mi de diez cortes en el cuello hasta que desprendiera mi cabeza. No se en que momento traicioné a la mafia, pero Vito afirmaba que prueba de ello era el par de aretes de bolita que yo llevaba puesto.
Luego que la otra chica cayera muerta sobre la alfombra, Vito me miró. Era mi turno. Me moría de miedo, pero lo que más me preocupaba era no saber el motivo por el cual la mafia me estaba castigando.

2011-01-29T16:02:00.004-05:00

La máquina dispensadora de galletas está averiada. Lo supe después de echarle dentro todas las monedas que traía conmigo. La señora de la limpieza me dijo que seguro unas ratas se comieron los cables, así fue como se me quitó el apetito.
A veces veo unos animales cruzar las vías del tren a lo lejos, parecen gatos.
Ahora lo sé, son ratas, siempre lo fueron.

2011-01-24T14:28:00.000-05:00

parece que otra vez la enfermedad viene a visitarme.

2011-01-16T12:05:00.003-05:00

toco esta puerta y no hay nadie.
quizá salió a dar un paseo,
a bajar la barriga,
a caminar en círculos en el parque.
toco esta puerta
no hay luz dentro
la ventana tiene cerrada la cortina
el tejido tupido
en silencio encierra
el paso de la sangre hasta la cabeza,
el paso de la cerveza hasta la sangre.

toco esta puerta de lana
toco esta puerta de piel
toco esta puerta de tiempo
toco esta puerta de agua
toco esta puerta de nido
esta puerta de algas toco

mis nudillos no se rinden
ya están acostumbrados
a que alguien despierte,
a que alguien desde dentro también toque esa puerta.

2011-01-12T08:57:00.005-05:00

- Julio, ¿Tu sabes por qué a los tombos le dicen tombos?

Luciano y Julio son amigos desde hace 35 años, en ese entonces Julio era un estudiante de derecho que hacía de taxista para poder pagar la pensión y mantener a su primera hija, producto de un matrimonio prematuro. Ambos iban al hipódromo todos los fines de semana, apostaban a más no poder lo que no tenian. Luciano era un joven y próspero empresario. También casado y con dos hijos.

Treinta y cinco años después, Luciano y Julio viajan en el mismo auto, Luciano es ahora taxista y cachimbo de la facultad de derecho. Julio es abogado y tiene tres hijas, una ex esposa y una querida.

- Les dicen tombos porque usan cascos de mineros- responde Julio.

- ¿ Qué tiene que ver los cascos?

- No sé.

- Te digo que "Tombo" es una jerga antigua.

- ¿Has visto cómo se ha cuadrado este animal?

Luciano ha decidido estudiar derecho. Piensa que todos nacemos con una estrella, un don divino como él lo llama. Dice: - Un niño destaca en lenguaje desde el colegio, pero anda mal en inglés, ¿Y el papá qué hace? Le pone una profesora de inglés, en lugar de ponerle una profesora de lenguaje. Ahí se va un gran lingüista. Se va a los Estados Unidos a trabajar vendiendo hamburguesas, hablando perfectamente el inglés.

- Pero a lo que iba es a que antes los policias tenían estos uniformes con muchos botones. Por eso la gente los llamaban "Botón, botón" pero el que quería pasar mas caleta lo decía al revés "Tonbo, tonbo" ¿Viste? Ahora ya sabes por qué les dicen tombos.

- Pero entonces nos son tombos pues, son toNbos. Ahora si lo ponemos en plural tendrían que ser "Botones" o sea "Tonesbo" y así ya no funciona, ahí vienen los tonesbo, corre. Mucho trámite pues Luciano. Mejor nos hacemos los locos y seguimos llamándolos tombos. Que al revés es Bostom, como la marca de calzoncillos.

- La marca de calzoncillos es Boston Julio, ¡Boston!.

2011-01-08T09:46:00.003-05:00

En el paradero un hombre saca de su maletín un frasco de jarabe y le da un sorbo. Un sorbo largo y directo del pico de la botella. Me pregunto qué mal aquejará a ese hombre. Ojalá no sea solo sed.

***

Dos cuadras antes de la plaza Mayor, viniendo directo por jirón Callao y antes de una cochera de alquiler enorme, hay una bodega donde paro casi todos los dias a comprar algo. Hoy tocó una botella de guaraná y un paquete de wafer de chocolate.

2011-01-05T21:10:00.003-05:00

Está lloviendo en Lima. Hace mucho no llovía, al menos no por donde yo vivo. Las gotas parecen andar eufóricas. Caen en las baldosas del patio y rebotan hasta la altura de mi nariz. Mi perro, que es un cachorro de mes y medio de vida, corre como loco por toda la casa. No sabe lo que es la lluvia.

2011-01-04T12:00:00.002-05:00

A las ocho y media de la mañana, un hombrecito orina en la vía pública, en la cuadra 22 de la Av. Árica, cerca a un poste de luz. Lo veo desde el micro donde viajo al trabajo. A mi lado un señor que ocupa el 80% de nuestro asiento compartido lleva un saco plástico con pescado y aromatiza todo el vehículo, cosa que nadie agradece.
Luego de un rato vuelvo a mirar por la ventana y pasa en una pequeña bicicleta color rosa, con canastilla y rueditas de entrenamiento, un señor vestido con uniforme de mecánico. Es un enterizo azul oscuro. Lo sigo con la mirada mientras el carro avanza. Pienso en lo curioso del hecho.

2010-12-25T09:51:00.002-05:00

Seis dias para que el año se termine. El sol empieza a asistir a su trabajo veraniego cada vez con mayor empeño. La avenida Tacna se puebla de heladeros y niñas con pantalones cortos. Caminar por jirón Callao hasta la plaza mayor y detenerse en la bodega por medio litro de algún líquido no será suficiente. Necesito algo que me blinde contra el sol.
Este verano Joaquín aprenderá a leer y a escribir y sabrá que el hombre impreso en su globo verde escribió Piedra negra sobre una piedra blanca. Y yo aprenderé algo también.
En enero empiezo el ciclo diez de mi carrera. Ojalá el mundo no se termine en el 2012.

2010-12-13T17:58:00.002-05:00

¿vamos a pintar de rojo los pasocebra?

Poema H

2010-12-10T17:00:00.001-05:00

Guarde reposo absoluto.

En esta sábana caliente las horas se disgregan
la huella de la lluvia en la ventana
el polvo que no discrimina y celebra el vuelo de las moscas
el foco de cincuenta watts
las aves de percal en la cortina
nueve pares de zapatos
fruta despepitada
frasco con alcohol
la incierta visita de la muerte
que no viene a llevarte
que sólo viene a traerte flores y libros
y una higuera
que plantas en tu pecho
y que abonas con silencio de relojes
olor del aderezo del vecino
tu niño te canta y no puedes besarlo.

2010-11-14T20:38:00.000-05:00

el yogurt de vainilla no es la voz.

2010-11-10T14:20:00.002-05:00

Estaba el hombre aquel en la sala de su casa. Sabía que tenía que matar a los otros dos pronto, pero no se decidía como hacerlo ni con cual empezar. Desde otra habitación su hijo lloraba. Entró a la habitación donde se encontraba el niño y conversaron cerca de quince minutos hasta que dejó el llanto.Volvió a la sala.Sabía que tenía que matar a los otros dos pronto, pero no se decidía como hacerlo ni con cual empezar.

2010-10-15T10:46:00.003-05:00

A veces acompañó con un avión el café del desayuno.

2010-10-05T10:38:00.002-05:00

Ayer M llegó con unos tragos encima a clase. Como M es un tipo al que todos queremos, hemos optado por escucharlo y no aprovechar el pánico del alcohol.

Ayer M nos hizo pasar al frente, nos preguntó quién coño somos. Fue terapéutico. Dime quién eres en esta porción de tiempo. Las mayoría de personas piensan que lo que les gusta hacer puede definir certeramente lo que son. Por ejemplo, una chica dijo que a ella le gustaba mucho hablar por teléfono, por tanto ella era alguien a la que le gustaba andar comunicada. Ja! a mi me gusta chuparme los nudillos y sentarme sobre mis piernas en flexiones indecorosas y no creo que eso pueda decir si quiera algo remoto de mi.

Las personas tienen mecanismos muy simples. Piensan que la verdad es esa conclusión hueca a la que llegan a través de indagaciones superficiales de sus propias vidas. Es curioso. Sobretodo porque partimos de lo establecido como correcto y coherente para definir si somos buenos, malos, inútiles o productivos; de ahí partimos también para juzgar a los otros. Y ya no es curioso sino triste.

Señorita Valcárcel, hablenos de usted...

La vida no es una receta impresa en la página 42 del recetario ¿Qué cocinaré hoy? de fideos Nicolini. No podemos picar a los humanos con un tenedor y decir: Uhmm...parece que está listo.

2010-10-02T20:48:00.003-05:00

Creo que los retratos o deben ser espontáneos o deben ser posados en una actitud que refleje un aspecto importante de quien es retratado.
El viernes por la mañana estuve tomando fotos a mis padres. Les dije que ya era hora de que tuvieran un retrato decente, ya que no tenían uno desde el día en que se casaron. A mamá le tomé el retrato en el jardín porque es el lugar donde más le gusta estar. A mi padre le dije: Como tú nunca estás ,te voy a tomar un retrato yendote. Esto no le causó mucha gracia, pero igual colaboró y fuimos a la calle. Para que no se resienta le tomé también uno volviendo.

2010-09-25T12:26:00.003-05:00

Alejandra, de qué sirve hacerte un poema, hay como quinientas muchachas que ya deben haberlo hecho. Para qué voy a recordar tu muerte si estás viva. Para qué voy a escribir un post si no hay mejor forma de revelarte al mundo que leer tu poesía...

Sombras de los días a venir

a Ivonne A. Bordelois

Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración de un animal que sueña.

(Alejandra Pizarnik)

2010-09-19T20:33:00.003-05:00

Fiorella Calderón es el nombre de la primera niña a la que golpee en toda mi vida. Al menos así lo recuerdo. Cursaba el segundo grado de primaria en mi colegio de monjas franciscanas y mujeres histéricas. Era la hora de salida y nos hacían formar una fila para conservar el orden.

Ella tuvo la culpa. Se coló justo delante de mi con su lonchera amarilla de mi pequeño pony. Yo tenía una rosada del Conde Patula que me compró mi hermana mayor.

La empujé pero no se movió.

Le dije a la profesora pero no se movió.

Le metí una bofetada y me fui al final de la fila.

2010-09-17T13:51:00.002-05:00

Teorizar sobre poesía es como arrancarle las plumas a un pollito y reemplazar la ausencia con cabello humano.

2010-09-02T23:08:00.003-05:00

Para decidir

Para continuar
Para recalcar y considerar
Solo me hace falta que estes aqui
Con tus ojos claros

Para aligerar este duro peso
De nuestros dias
Esta soledad que llevamos todos
Islas perdidas

Para descartar esta sensacion
De perderlo todo;
Para analizar por donde seguir
Y elegir el modo

Para aligerar

Para descartar
Para analizar y considerar

Solo me hace falta que estes aqui
Con tus ojos claros

...

Víctor Heredia

2010-09-01T13:03:00.002-05:00

Todas las palomas vuelan hacia el mismo cable
como si esa pita holgada fuera el único continente
hunden la cuerda hasta el ras del piso y cantan obscenamente sus instintos.

Si lloro sentada en la banca del parque ellas dirán:
todas las chicas se sientan a llorar sobre la misma banca del parque
posan su pena sobre el granito, callan obscenamente sus instintos.

2010-08-31T11:50:00.002-05:00

ayer por la noche encontré aquel texto de Montalbetti que creí perdido. el primer texto que leí de Montalbetti a los 17 años. el texto por el cual me empezó a gustar Montalbetti. también encontre uno de Plath. ahora falta encontrar el resto de mi adolescencia entre los libros a ver qué sucede.

(...)
dónde está mi mujer, mi mujer, la mujer que más amé
ahora solo recuerdo que no habita ningún haiku
que no habita ningún bosque perfecto
que su vientre es oscuro como una piedra
que aborrece el silencioso ascenso de la espuma
del mar, de la cerveza, de la boca, del perro
solo recuerdo que afeitarme la cansa radicalmente
ahora sólo se que he perdido la costumbre de esperarla
sobre las bancas del parque
que sus dedos son una gran metáfora de la artritis
ahora solo recuerdo que cuando íbamos a la playa el mar la violaba con violencia
ahora solo recuerdo una inmensa, infinita ira

Dónde está mi mujer, mi mujer, la mujer que más amé
ella mira, escucha, acaricia, besa
el cuerpo de algún ciudadano
con sus redondas entrañas tristes
ella dice: parecen flores del amor y ella no sabe nada del amor
y entonces pienso que la debilidad es la raíz de toda fuerza
y que lo inmóvil gobierna el movimiento
y mis amigos taoístas creen que estoy en sus filas
y entonces, pienso que puedo vivir sin ella
y yo no sé nada de ella.

Mario Montalbetti

2010-08-29T22:08:00.004-05:00

Saliva que empoza el smog y la cordura/ soledad bajo la mesa/ platos vacíos dentro del corazón/ se quiebran.// La porcelana circulando va por mis vías/ del hígado al pulmón/ masacre de papilas gustativas/ ya no entra a esta boca otra lengua.

2010-08-28T13:02:00.003-05:00

Just a perfect day,
Drink Sangria in the park,
And then later, when it gets dark,
We go home.
Just a perfect day,
Feed animals in the zoo
Then later, a movie, too,
And then home.

Oh it's such a perfect day,
I'm glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

Just a perfect day,
Problems all left alone,
Weekenders on our own.
It's such fun.
Just a perfect day,
You made me forget myself.
I thought I was someone else,
Someone good.

Oh it's such a perfect day,
I'm glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow...

4 años con J.

2010-08-20T11:37:00.003-05:00

Dentro de dos semanas Joaquín tendrá 4 años y un perro nuevo. Por lo tanto, seré una mujer con un hijo de 4 años y un perro nuevo. A su corta edad, Joaquín sabe que son las separaciones y las despedidas; sabe que correr como un desquiciado es mucho más divertido que cualquier juego de computadora, reconoce un ualabí impreso por editorial navarrete, los útiles de escritorio en inglés son pan comido. Todas estas cosas yo recién las supe cuando lo tuve a él.

Sólo ideas

2010-08-06T12:24:00.004-05:00

Se acabó la feria. Ha sido la mejor feria del libro en mucho tiempo y la feria a la cual hemos asistido más veces. Tengo muchos libros nuevos, libros bonitos, interesantes y claro, con ese olor del papel que me pone loca. Ahora tengo mucho por leer y mucho por escribir porque me están brotando ideas como flores en la cabeza de Elmer Fudd. Me están tocando la puerta y hacen cola para que las escriba y les de forma o las deforme, no se.

No quiero abandonarte

2010-08-04T11:06:00.002-05:00

Blog, no quiero abandonarte. Me resisto. He aquí unas letras para disimular la soledad de estos dias:

ghjebm

Proto

2010-07-15T12:33:00.002-05:00

Juan Laguna escribió un libro y lo nombró "Proto". El día de la presentación de este, empezó diciendo: "Queridos amigos, quiero aclarar que el nombre de mi libro no es poto ni escroto..." Pocos recordamos de lo que trataba el libro de Juan Laguna, pero nadie olvidó jamás las palabras inaugurales del discurso de aquella ocasión.

Portadas

2010-07-11T13:48:00.002-05:00

Para el examen final de fotografía me pidieron un ensayo fotográfico. Se me ocurrió el tema "Tributo a bandas de rock" y hacer fotografías basadas en las portadas de los discos de mis grupos y cantantes favoritos. Entonces empecé a buscar imágenes en google y encontré cosas muy extrañas. Acá una breve selección de portadas de discos, extrañas, hirientes, aberrantes, divertidas, geniales.

Fin de finales

2010-07-11T13:36:00.002-05:00

Tiempo sin venir por aquí. Acabo de terminar el octavo ciclo de comunicaciones, el viernes fue mi último examen final. Los examenes finales me vuelven loca, tengo ganas de incendiar gente , lugares y voces, se me ocurre ir a comprar un hacha para jugar toca timbre.

Madrugada

2010-06-22T06:25:00.003-05:00

Son las 6:33 de la mañana del martes según el reloj de este ordenador. Me he pasado la noche y madrugada editando un trabajo y comiendo cantidades groseras de chocolate y galletas saladas.He terminado de editar mi cortometraje hace media hora exactamente. Tengo tres litros de café en la barriga, ya que cuando se acabó el del pequeño termo fuimos por más a una máquina que está en el primer piso de la universidad. La universidad de madrugada es un lugar muy bello, la cafetería está vacía y yo puedo hablar sin escuchar nada más que mi voz. Quiero irme a casa y dormir hasta las dos de la tarde y almorzar tallarines verdes cuando despierte; pero por el momento no puedo largarme porque afuera está oscuro, porque es invierno y tarda más en amanecer y porque el hijo de puta de mi compañero de edición se ha puesto a dormir en el mueble del laboratorio de fotografia y no tengo quien me haga la taba al paradero. Es desde el laboratorio de fotografía que escribo este post. Miro por el virio de la puerta y ya puedo distinguir los edificios de las otras facultades. Ojalá pase la línea 29 a esta hora de la mañana.

Taller de poesía en mi humilde morada

2010-06-21T15:55:00.007-05:00

Este 16 de julio empezamos con las lecciones para volar. El taller está orientado básicamente a la producción de textos literarios, sea en prosa o en verso, además de impartir nociones básicas sobre literatura y creación. Trabajar de forma personalizada con el alumno, procurando una visión y edición objetiva e útil de sus textos. Entregar referencias útiles, lecturas, separatas, etc. que sirvan de soporte y consulta.Para mayor información pueden escribirnos a: letramala@gmail.com y a karinanobaila@gmail.com

Dictan:

Sandra Enciso
(Lima, 1982)

Poeta, editora de la reciente publicación "Mala letra" y promotora cultural. Ha organizado recitales en diversos centros culturales y ferias de la capital. Ha incursionado en la poesía audiovisual y en la intervención urbana. Textos suyos han sido publicados en distintos fanzines y soportes virtuales. Integrante del colectivo literario "Jaula ceniza".
http://saveitprettymama.blogspot.com/

Karina Valcárcel
(Lima, 1985)

Estudiante de ciencias de la comunicación. Fue editora de la publicación impresa de arte y literatura “Heridita” hasta su último número en el 2008. Ha publicado los libros“Poemas Cotidianos” (Casatomada, 2008) , "Una mancha en el colchón" (Lustra 2010) y en la plaqueta colectiva "Cuatro"(Paracaídas, 2009).

Estuvo a cargo del taller de creación literaria en Centro Cultural Alberto Quintanilla en el 2008 y del taller de creación literaria "Lecciones para volar" en la PUCP en el 2010. Ha organizado recitales, festivales, ferias en Lima y actualmente se dedica a promover distintos eventos de índole cultural.

25

2010-06-10T16:50:00.004-05:00

Mi madre suele recordarme cada cierto tiempo que mi nacimiento resultó ser una decisión temeraria de su parte, me repite con constancia que el doctor le dijo que me mate y que se salve. A mi esta historia ya no me produce más que risa porque la he escuchado como 500 veces, pero supongo que a mi madre no le debió causar gracia alguna pensar en que tenía que morir para salvarme.

A veces dudo de la veracidad de esta historia porque he escuchado que a mis amigas sus madres les metieron el mismo cuento, me pregunto entonces si mi generación vino al mundo como una plaga peligrosa para las madres gestantes de aquella época.
Resulta entonces que mi existencia es interpretada como un milagro por mis padres, claro que esto sólo cobra importancia a lo mucho tres veces al año.

No me quejo. Soy la oveja negra de la familia: no llegué virgen al matrimonio, no me casé por la iglesia, no soy profesora ni abogada, me divorcié, he llegado ebria a mi casa más veces que cualquier otro miembro de mi familia incluyendo a mi padre, he hecho escándalos en la vía pública, a los doce lancé al gato de la familia del segundo piso de mi casa para ver si de verdad caía de pie o si contaba con siete vidas, nunca estoy para reuniones familiares (incluyendo mi propio santo), me gusta leer y escribir pero no limpiar ni cocinar.

A pesar de todo esto mis padres me tratan como parte del rebaño sin discriminación alguna, me tienen paciencia; resulta que tenerme sigue siendo para ellos un acto temerario pero ya despojado de temor alguno.

esta es la primera foto que me tomaron en toda mi vida. mi mamá está en la camilla desmayada.mi tía Frida me sostiene en una manta.

♥

2010-05-22T17:43:00.003-05:00

A veces te miro y me enterneces tanto que me provoca arrancarte la piel del rostro y convertirla en una funda para mi almohada.

Sal solcito

2010-05-21T10:36:00.002-05:00

El sol no se va. Al menor descuido del otoño, vuelve y contra/ataca con esa luz terrible que no me deja abrir bien los ojos. Se burla de mi guardarropa abarrotado de chompas y chalinas. De mis pijamas y mis medias largas. De mis botas. De mi café caliente. Ando planeando llenarle de balines la panza. Refugio mis manos en los bolsillos de mi saco y maldigo la inestabilidad del tiempo.

Se nos va mayo. Faltan dos miercoles para el concierto de Sabina. Tres jueves para mi cumpleaños.

Cuentas

2010-05-11T09:22:00.002-05:00

Falta un mes para tener 25 años en este planeta. Dicho así pareciera que en cualquier momento voy a coger las maletas y emprender un viaje a Melmac.
Si vivo hasta los 100 estaré en la cuarta parte de mi vida (lo que sería genial, porque podría ver a mis nietos y con suerte a mis bisnietos).
Si vivo hasta los 75 también estaría bien porque he logrado muchas de las cosas que tenia planeadas para estar en un tercio de mi vida.
Si vivo hasta los cincuenta renegaré un poco, me dará crisis existencial, quizá me ponga implantes e incursione en la televisión peruana, pero todo esto pasará y afrontaré con serenidad las cosas, bebiendome unos vinos de cuando en cuando.
Pero si sólo vivo hasta los 26, los dioses sufrirán.

(En cualquier momento me pulverizará un rayo...)

tengo un corazón escolar

2010-04-24T21:36:00.003-05:00

Mi corazón es una lámina monocromática
que no salió nunca en las colecciones de editorial Navarrete
se rompe tan fácil como se rompe un papel
pero siempre está la posibilidad de pegarlo con goma...

Seis ovejas

2010-04-08T09:35:00.009-05:00

¿Por qué critico a los que amo? ... Seis ovejas.

En sexto de primaria me enseñaron a tejer con un palito de crochet. En primero de secundaria, a confeccionar ropa para bebé, en segundo a hacer papanoeles con barba de materiales exóticos. Nunca fui buena en clase de formación laboral, extraño nombre para un curso donde sólo nos enseñaban manualidades. Mi camisa para niño sólo podría servirle al hijo de German Monter con La flor de Huaraz.
Las clases de arte tampoco eran muy motivadoras. No se por qué terminé el colegio queriendo ser artista.
En tercero de secundaria junté varias hojas bond, sobre las cuales dibujé, escribí y pegué figuras que recortaba de los periódicos y creí haber hecho una revista; la fotocopié y la vendí entre las niñas del salón. No tardó en aparecer la competencia, una de las chicas tenía computadora e hizo su propia revista tipeada y con gráficos predeterminados de word. En esa época lo más moderno que tenía en casa era una máquina de escribir que no se tragaba la cinta y que además tenía la opción de escribir con letras rojas.

Me aburrí de lo de la revista y empecé a escribir lo que yo pensé era una novela de misterio, con la máquina de escribir ya mencionada. Ese manuscrito fue destruido al año siguiente.

***

¿Cuántas ovejas me mataste anoche?

Me encanta el stop motion

2010-03-28T17:23:00.000-05:00

Algún día...

Bolsas

2010-03-24T15:42:00.003-05:00

¿Te acuerdas de cuando eras chiquita y no importaba si te echabas a llorar en el medio de la pista? Recuerdas las rodillas sucias, las medias cubanitas, los stickers en la frente y la gelatina morada con la que hacían copias en la primaria. El sello del burrito en el cuaderno de tareas si te demorabas mucho para terminar de colorear un paisaje terriblemente dibujado por la profesora Yolanda. La misma que te jaló de las patillas por traviesa en el medio de la clase.
Ahora tu podrías jalarle las patillas y decirle: Así no se dibujan las montañas, los árboles no son nubes incrustadas en un palote, las manzanas no son simples círculos rojos. Un burrito en el culo para la miss Yolanda por favor.

¿Te acuerdas de todos los disfraces que te pusieron tus padres en el día de las brujas? Yo fui una vez un ángel, luego Blancanieves, también fui estrella de rock pero sin drogas (osea mi vieja se ponía paradójica) fui un diablo de cola larga y ahí me detuve. Mamá nunca debiste disfrazarme de diablo, los demás niños me pisaban la cola.
Pero al final del día en mi bolsa de plástico tenía abundantes sobrecitos de chocomel, caramelos el tigre, chocolates con forma de pelota de futbol, canchita reblandecida. Es culpa de los malditos dulces que me gusten los disfraces.

A veces quisiera volver a los cinco años y no moverme de ahí, vivir sin mayor preocupación que la de llenar mi bolsa y llegar a tiempo para ver popeye.

Fotografias

2010-03-19T13:30:00.008-05:00

Ayer, después de tiempo, volví a salir en busca de imagenes. Este ciclo llevo el curso de fotografía especializada y como primer ejercicio el profesor nos envío a traer planos del parque de la exposición.
El parque de la exposición es como un gran cuarto de hostal donde ves a los enamorados besarse y treparse y babearse de las formas más desagradables; aprovechando este fenómeno caen los vendedores de rosas, chocolates y no dudo que próximamente los de condones.
A pesar de todo esto, he podido hacer alguna que otra toma y quedarme satisfecha. En clase el profesor nos ha dicho que su carrera es la mejor del mundo, se le ha iluminado el rostro al hablar de la fotografía, ha sido conmovedor ver a otra persona que se apasione tanto con su vocación. Hace mucho no me pasaba. Estas son algunas de las fotos que tomé ayer.

Visiten mi nuevo flickr

Mi cara de pocos amigos

2010-03-04T13:50:00.002-05:00

¿qué demonios significa tener cara de pocos amigos?

Estoy nuevamente en Lima. Extrañé a mi hijo, mi almohada, mi cama y mi cielo decadente de ciudad polarizada. Cusco estuvo bien, muy bien. Tengo guantes de lana con llamitas. He perdido algo de peso. Es bueno estar en casa.

Hasta luego

2010-02-25T15:32:00.000-05:00

Del Amor al Odio

2010-02-17T13:25:00.002-05:00

Unos cuantos pasos letrados nos trasladan del sentimiento maravilloso del amor al lado opuesto y oscuro del rencor. Preferiríamos el olvido, la indiferencia, pero no siempre es posible dejar atrás a aquellos personajes que en algún momento poblaron nuestros versos.
Y como febrero es el comercialmente nombrado "Mes del amor" nosotras daremos una lectura que reune sentimientos encontrados, manifiesto de corazón cansado, consuelo poético, contracorriente y desmitificación del estandarizado sentimiento, de las mariposas revoloteando en el ombligo.

Seis poetas: Alessandra Tenorio, Karina Valcárcel, Josefina Jimenez, Milagros Martinez, Giuliana LLamoja y Carolina Pereira, le recordarán que el corazón es traicionero y que existen nuevas formas de sentir. El amor es el tema por excelencia de la literatura pero esto no significa caer en cursilerías ni tener la misma percepción repetida y masticada, el amor no siempre es un globo en forma de corazón, rosas rojas y bombones. Sean bienvenidos a este recital.

La cita es este VIERNES 19 en la FERIA ITINERANTE DEL LIBRO DE SAN MIGUEL (C.C.Open Plaza - Av. La Marina 2355) en el Auditorio José Watanabe a las 8:30 pm. (Hora puntual). Entrada Libre.

Organiza: Cámara peruana del libro.
Auspicia: Municipalidad de San Miguel.

14

2010-02-14T10:58:00.006-05:00

el amor, definitivamente, no es más que un invento del hombre para jodernos la existencia. y a mi que me encanta andar jodida...no me quejo, sólo expongo un punto de vista. el mío. sin embargo (y resulta un poquito doloroso admitirlo) el amor es el tema con el que todo escritor empieza a rayar sus libretas, no lo nieguen, no se vengan a hacer los muy machos. las muy machas. como diría Calamaro, soy todo corazón y eso me hace mal.

Empanada

2010-02-04T09:11:00.004-05:00

- Pierre por qué estás aplastando mi empanada!!!

- No la estoy aplastando...le estoy dando un abracito :D

Cines

2010-01-29T13:00:00.004-05:00

He vuelto a visitar de forma continua los cines. Cines a los que poca gente acude aunque sea martes, dado que mi usual estado de indigencia sólo me permite ir al cine si es martes.
No importa tanto si la película es buena o mala, la idea es volver a sentirse parte de un masa o más bien una masita, porque la verdadera masa despierta mis instintos sociopáticos.

Sentarse en la butaca. Abandonar los zapatos y subir las piernas. Comer chocolates camuflados en mi bolso. Ver los avances de películas que pronto estrenarán. Putear a la gente que contesta el teléfono a mitad de película. Ya nada logra molestarme, ni el ruido de la canchita triturada entre los dientes, ni los que saben el final de la peli, ni los comentarios estúpidos de las quinceañeras que no entienden la trama ni de sus propias vidas.

Me divierto.

Las peliculas que vi fueron: Avatar (no está mal) / Zombieland (la mejor parte, sin lugar a dudas, es cuando aparece Bill Murray)/ Actividad paranormal (es una cague de risa)/ El solista (la carnecita es lo que se ve en el trailer, pudo ser mejor) / El aprendiz de vampiro. (no la vean, es una pérdida de tiempo)

Presentación: "Una mancha en el colchón"

2010-01-23T22:12:00.002-05:00

Lustra Editores se complace en anunciar el lanzamiento
y presentación del nuevo poemario de
Karina Valcárcel:

Una mancha en el colchón

LA PRESENTACIÓN

Día: Jueves 28 de enero.
Lugar: Sala de Lectura Alberto Flórez Galindo de La Casona de San Marcos
(Nicolás de Piérola 1222).
Hora: 7:00 p.m.
Presenta: Arturo Corcuera

LA OBRA

Miguel Ildefonso ha escrito: Una mancha en el colchón (Lustra Editores, 2010) es el segundo libro de poesía de la joven poeta Karina Valcárcel, en el que nos inmersa en las copiosas batallas del amor y la muerte, y en el iridiscente charco de la memoria. Poesía entre el desborde pasional del eros y la lúdica meditación: todo aquello enrarecido en una cotidianeidad que nos interpela y a veces nos exacerba, aun mucho más que la realidad. Una mancha en el colchón nos demuestra no solo que «Erótica es anagrama de teórica», sino que la poesía es el arte que mejor moldea el caos del tiempo, el caos gozoso del amor y la caótica incertidumbre de la muerte.

LA AUTORA

Karina Valcárcel (Lima, 1985)
Estudiante de ciencias de la comunicación. Fue editora de la publicación de creación en formato fanzine Heridita hasta su último número impreso en 2008. Ha publicado Poemas cotidianos (Casatomada, 2008). Textos suyos han aparecido en distintos medios, impresos y virtuales, así como en la muestra colectiva Cuatro (Paracaídas, 2009). Ha organizado recitales en diversos espacios culturales de la capital y el festival de arte integrador Fusiona en su primera edición. Escribe como respira. No baila.

Por fin...

17 de enero

2010-01-17T11:34:00.005-05:00

Lima está dentro. Brota por mis ojos lluvia colorida y me moja las botas. Tengo el cuerpo lleno de goteras, necesito rehidratarme. Al parecer mis ojos van a renunciar a pertencerme.

Manchada

2010-01-15T18:25:00.005-05:00

Transparente

Duermes transparente
con la boca posada en la orilla de un isla blanda
caminando en otros mundos grises, donde tu cuerpo es una tela leve que encierra tus sentimientos, tus glándulas y tus latidos.

Caminante, avecita sin plumas,
tus deseos nunca fueron órdenes pero eran tan lindos
y tan lindo elaborarlos sentados en la banca de un parque
sortearnos los deseos, decidir quién se quedaba con los más locos
o terminar en la sala viendo tele, comiendo chatarra:
autos de juguete sin ruedas
y calaminas sucias,
vereda,
saliva de nuestros besos pasados.

Nuevamente la noche nos atrapa dormidos,
tu transparente
y yo colorida
jugamos damas chinas con los ojos cerrados,
me pides un café
luego desmayas
suenan las locomotoras, las teteras calientes
el pasamanos,

es hora de despertar,
de acabar con los juegos de mesa
de acomodar el cubrecamas,
de escaparme de la cafetera es hora,
de entrar por tu boca a complacer tus deseos , los menos inmorales,
los que el horario permita y esperar que el tablero siga intacto cuando den las diez.

La isla blanda ha caído al piso, ha rodado bajo la cama.

*****

Se viene la presentación de mi libro. Necesito ansiolíticos.

Pies

2010-01-07T11:43:00.004-05:00

“Pies pa’ qué los quiero si tengo alas para volar” - Frida